(parole entre deux sommeils – 13 juill. 2019 à 0h05)

—> 1. « İl », peregrinatio, péroraison : 220.

(original)
Et puis tout a changé, l’idée d’un monde tout bariolé, l’idée qu’on ne devrait pas finir de cette façon-là à tout abandonner pour que d’autres recommencent ce que vous avez commencé et finissent comme vous à tout abandonner. Pourquoi sommes-nous contraints à recommencer cette vie-là sans fin (se demande le gène de mon espèce à deux-pattes) ? Toutes ces choses sans réponses, toujours ! Inutile seraient donc d’y répondre, puisqu’il n’y a pas de réponses satisfaisantes, à un quelconque de ces propos. Que l’on s’imagine toutes sortes de prières, toutes sortes de manigances, qui s’ingénieraient au-dedans de vous, votre vie vous animant au-dessus de tout, apercevoir l’infime petit détail qui expliquerait tout ! Il faut bien que la vie ait une raison, pour que l’on s’anime tant, à sa façon, si à un moment donné, sa raison d’agir ainsi, notre sort n’aurai plus aucun sens, nous ne saurions même pas pourquoi l’on existe ; une réponse qui serait un aveu et nous ferait abandonner tout espoir d’une vie plus sereine, car tout d’eux seraient divulgués, plus aucuns mystères se montreraient à nous, nous aurions déjà la réponse, mais aussi pourrait-on dire, cela pourrait être l’inverse, qu’une infime petite chose fut oubliée, et qu’il nous est demandé de la retrouver, nous, comme quiconque sur cette terre, quelque être, quelque entité, quelle qu’elle soit ; s’ingénie en nous ce petit mystère qui nous tient par le bout du nez, même s’il nous apporte parfois des misères, est souvent une vie austère ; l’on devrait s’en émerveiller de ce réceptacle que nous offre l’animation des choses sur cette planète, tel que se trouve l’oiseau, au-dessus de moi, sans pouvoir jamais l’atteindre, il plane dans les airs, sait rester immobile, se sustenter, jouer des vents ascendants. Mais pourquoi donc je parlais de lui, de cet être que j’envie tant, de pouvoir voler, moi aussi ? Peut-être un jour cela m’arrivera de voler dans les airs comme lui ? Le jour où je serai lui et qu’il regarde en bas quelques deux-pattes s’agiter dans leurs tourments quotidiens, il se dirait « j’ai évité ça ! », oui, cette vie austère toujours debout, de ne pas pouvoir planer dans les airs, cela se peut-il ? Eh puis voilà, plus rien d’autre à dire, je deviens infirme, ma mémoire ici, se termine, il n’y a plus rien à dire…

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(version corrigée)
Et puis tout a changé, l’idée d’un monde tout bariolé, l’idée qu’on ne devrait pas finir de cette façon-là, à tout abandonner pour que d’autres recommencent ce que vous avez commencé et finissent comme vous à tout abandonner. Pourquoi sommes-nous contraints à recommencer cette vie-là sans fin (se demande le gène de mon espèce à deux-pattes) ? Toutes ces choses sans réponses, toujours ! Inutile serait donc de chercher une réponse, puisqu’il n’y a pas de réponses satisfaisantes à un quelconque de ces propos ; l’on s’imagine donc toutes sortes de prières, toutes sortes de manigances, elles s’ingénieraient au-dedans de vous, votre vie vous animant au-dessus de tout, pour vous apercevoir enfin de l’infime petit détail qui expliquerait tout ! Il faut bien que la vie ait une raison, pour que l’on s’anime tant, à sa façon ; si à un moment donné, sa raison d’agir ainsi variait, notre sort n’aurait plus aucun sens, nous ne saurions même pas pourquoi l’on existe ; une réponse qui serait un aveu et nous ferait abandonner tout espoir d’une vie plus sereine, car tout serait divulgué, plus aucun mystère ne se montrerait à nous, nous aurions déjà la réponse ! Mais aussi, pourrait-on dire, cela pourrait être l’inverse, qu’une infime petite chose fût oubliée, et qu’il nous soit demandé de la retrouver, nous, comme quiconque sur cette terre, quelques êtres, quelques entités, quelle qu’elle soit. S’ingénie en nous ce petit mystère qui nous tient par le bout du nez, même s’il nous apporte parfois des misères, est tout de même souvent une vie austère ; alors que l’on devrait s’en émerveiller de ce réceptacle offert par l’animation des choses sur cette planète, tel l’oiseau qui se trouve au-dessus de moi ; sans jamais pouvoir l’atteindre, il plane dans les airs, sait rester immobile, se sustenter, jouer des vents ascendants. Mais pourquoi donc je parlais de lui, de cet être que j’envie tant, de pouvoir voler, moi aussi ? Peut-être un jour cela m’arrivera de voler dans les airs comme lui ? Le jour où je serai lui et qu’il regarde en bas quelques deux-pattes s’agiter dans leurs tourments quotidiens, il se dirait « j’ai évité ça ! » ; oui ! Cette vie austère, toujours debout, à ne pas pouvoir planer dans les airs, cela se peut-il ? Eh puis voilà ! Plus rien d’autre à dire ! Je deviens infirme, ma mémoire, ici, se termine. Il n’y a plus rien à dire…