test premier en forêt (parole en marchant – 15 mai 2019 à 18h53)
—> 2. « petit chemin » :
—> relier tous les textes du 15 dans la forêt
Nous t’essayons toi, petite machine enregistreuse, (toute) nouvelle dans la forêt, accompagnée de ce vent tonitruant qui veut participer, perturber la discussion ; te montreras-tu à la hauteur de nos discussions, dans la forêt entre nous et les êtres qui y vivent, oiseaux, grillons et autres ? Ce vent qui vient et qui perturbe tout, vilain vent, persistant ! Pourquoi donc es-tu là, on se le demande ? Dans la forêt, s’en venant, s’en venant (ce vent tonitruant…)
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chants d’oiseaux (15 mai 2019 à 19h03) [S]
à partir de 0’44, pendant 26 s, un oiseau dialogue avec ses voisins, un peu plus éloignés (tracés en gris clair)
Vue audiométrique :
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nous marchions donc dans la forêt (parole en marchant – 15 mai 2019 à 19h05)
Imaginez-vous accompagner le promeneur dans ce racontement, vous discutez avec lui…
—> (récit brut avant mise en dialogue)
Nous marchions donc dans la forêt, par on ne sait quelle invention il enregistra ce dont nous parlons, et ce sont dans les bruits environnants que l’on entendait certes le vent, ou du moins, ce qui en réaction au vent, agitait feuillages et branchages, au croisement de celui-ci, cet effleurement de la feuille, du branchage, ce qu’on appelle un souffle, un éventement… Eh ! parce qu’aux soirs venant, le soleil s’abaissant petitement, lui vint à l’idée de raconter comme un bel entendement toute cette histoire que je vais vous raconter comme je le peux, et comme je le… je le sais. Celle-ci, que précédemment, l’on me raconta quand j’étais enfant, pour m’émerveiller quelque peu, m’attendrir, occuper le temps, oui, occuper le temps, à dire passionnément ce que sont les gens, ici, devant, derrière, sous toit, au dehors de toi, dans les airs, partout, même dans le moindre éventement tu en respires, de ces mondes dont tu ignores tout ; même l’insecte qui t’effleure, même cette petite fleur blanche de l’Églantier… Mais pourquoi faut-il que l’on cherche à toujours raconter des histoires, mêmes pour s’endormir, pour apporter un contentement, un apaisement, la peur d’une solitude, un épuisement, tous ces mots qui (se) terminent par « ment » et qui quelque part font aussi que l’on ment à cause d’eux… À cela, je ne sais quoi ajouter, ni omettre, que peut-on faire de plus, que peut-on faire de moins, que peut-on faire donc au plus juste pour que l’on effleure à point ; si ce n’est vivre avant l’histoire et le racontement. Moi, ce que j’en dis, ce sont que les fleurs cette année sont belles, largement ouvertes et ici (il cherche le nom, aucun oiseau ne le lui souffle)… celle d’une plante dont j’ai oublié le nom, sont fortement ouvertes, prêtes à êtres butinées, je le vois ! Celles à côté, du Genêt à balais, tout jaune… Ce nom que vous avez oublié n’est autre que la fleur du Néflier Monsieur, du Néflier ! Ah ! merci, j’avais oublié… Eh, en bas, là, mauves ou violettes, c’est selon, toute petite à côté, celle du Bugle, la petite tige montante, cet Ajuga reptans comme l’ont dit (dénommée) les savants. Eh là, Monsieur, qu’est-ce donc, sinon les soirs, les pétales de la Pâquerette qui se referment pour passer la nuit ! Monsieur. Eh là, au printemps finissant, la fougère (aigle) qui déploie ses ailes de son feuillage élégant, Monsieur. Eh là, encore une autre violette, eh là ! Eh là ! Regardez partout… Mais, je ne peux pas, il y en a trop ! Eh oui, ben justement ! vous êtes condamné, tel fut celui qui remonta cette pierre toujours en haut d’une montagne et quand il arrivait à ses fins (un vilain sort faisait) qu’elle retombât tout le temps ; vous êtes condamné, Monsieur, à raconter tout le temps l’histoire de ceux dont on a oublié le nom, plus que le nom ! Tien, regarde, là ! Une Renoncule, là ! Une Véronique petit-chêne (Veronica chamaedrys), là ! Toutes ces plantes, petites, toutes petiotes, oui, petiotes… elles ont plus qu’un nom, elles ont toute une histoire, Monsieur ! C’est bien de nommer les choses ainsi, mais cela ne suffit pas, leur nom tout en entier c’est le racontement de ce qu’elles sont, de ce qu’elles font, et ce pourquoi, quelque part, tu passes auprès d’eux (d’elles), marche parfois dessus sans le vouloir, parce que tu ne peux faire autrement, il y en a trop ! Vois ! Tant de Genêts d’un jaune éclatant devant toi, ça t’impressionne pas leur histoire… que tu dois raconter pour t’apprendre que ta vie ne peut persister sans se qu’elles furent jadis, leurs ancêtres comme les tiens, tout ce monde vaste, diversifié, vociférant, t’amena un monde qui aujourd’hui est le tient ! Eh, parce que tu oublias plus que le nom de ceux-là, tu ne sais ni de leurs racines, ce qu’elles puisent dans le sol ni du butinage que feront l’insecte quelconque ou la chenille, ce qu’elle ingurgitera quand elle découpera quelques feuilles d’une de ces plantes-là, et que naîtra ensuite peut-être un papillon éclatant de lumière… Un papillon blanc ? Oui, un papillon blanc, un papillon jaune vert marron, de toutes les couleurs de l’arc-en-ciel, faisant des dessins sur leurs ailes, tout ce monde-là, qui jadis sans cesse impressionna les hommes, ils en racontèrent tant qu’ils édifièrent des mythologies et s’accaparèrent (s’approprièrent) tous les miracles de la nature, en édifiant des dieux multiples pour chaque épopée, se les approprièrent en y mettant un dieu pour l’éclair, le vent, le soleil (etc.), un dieu à visage d’homme, pour qu’ils s’y reconnaissent dans ces forces devenues divines ; pour ne pas avoir peur, il fallait absolument qu’il y ait un homme parmi celles-là, à chaque événement de la nature (une forte inspiration racontée par le vent et les oiseaux), un vent, un nuage, dans toute la nature… (le chant des oiseaux est si fort qu’ils coupent sa parole) Tu entends l’oiseau ? Mais, je n’aurais pas assez d’une vie pour raconter tout ça ? Tant pis ! Ici, c’est quoi ? On dirait des Fraises ? Oui, des Fraises, justement, même une Fraise, petite plante donnant un fruit succulent quand il mûrit devient tout rouge, même d’une fraise, tu n’aurais pas assez d’une vie pour en raconter tous les devants (l’oiseau ajoute…), même cet oiseau qui chante là, tu n’aurais pas assez d’une vie pour en décrire tous les comportements ! Mais à quoi cela me servira-t-il, en quoi je vivrai plus heureux d’avoir fait ça ? Même là, l’Asphodèle dont je te parlai tant, tu n’aurais pas assez de toute une vie pour en décrire toute son histoire, car vois-tu, elles se rejoignent toutes, ces histoires ! Au départ, ouais moi je te le dis, au départ, elles n’en firent qu’une, histoire ! Oui Monsieur ! Qu’une ! Qui se divisa tant, cette histoire, ce racontement initial, qu’aujourd’hui, de tant de divisions au fil des millions d’ans, même des milliards d’ans, il y a des (milliers de) milliards d’êtres divisés, divisés… nous ne cessons de nous diviser ! Monsieur ! Oui ! Je ne comprends pas, où voulez-vous en venir exactement ? Oh ! C’est très simple, il faut que tu le devines, moi, je n’apporte pas de réponses, je n’en ai aucune, je ne suis pas là pour te répondre, de répondre à toutes tes questions, qu’elles soient intelligentes bêtes savantes élogieuses ou tout ce que tu voudras. Je n’ai pas de réponses à donner, je n’ai qu’une version, un reflet, un aspect à te donner, à te donner, je ne sais pas quoi faire d’autre, je ne sais pas faire autrement ! Regarde, là ! C’est quoi ? Une Oxalis, cette petite plante quand tu la manges, elle est très acide, fait attention ! Mais alors, pourquoi tous ces questionnements, si vous ne pouvez me donner de réponses ? Pourquoi m’interpeller de la sorte, puisque jamais vous ne répondrez à celles-ci ? Eh ! ce n’est pas à moi d’apporter des réponses, c’est à toi… Eh, c’est ta volonté, celle de le désirer ou non, moi, je m’en fous, je… j’interpelle ce que tu es, tout simplement ; du reste, je n’ai rien d’autre à dire, je ne suis pas la vérité, mon cher, qui peut prétendre à la vérité ? Nous n’interprétons les choses qu’à notre manière, tu devrais même, tu devrais te méfier de tes certitudes ; la chose dont tu devrais te méfier le plus, ce n’est que toi et tes certitudes, car plus ta certitude est affirmée plus elle s’avère dangereuse ; on te dit que le ciel est bleu parce qu’on le voit d’une teinte, et que pour tous les hommes, cette teinte est bleue. Mais si un jour, un malin, te dit que le ciel est rouge, rouge sang, et que pour lui ce rouge est comme du sang, c’est qu’il y voit mal, c’est vrai… ou non ! Selon ce que tu vois, tu peux lui dire qu’il ne voit pas les couleurs que tu vois, que son œil est embué d’une certitude, que ce bleu que tout le monde convient est à peu près une certitude, que cette teinte apparaît idem pour chacun comme étant, semble-t-il, une sorte de bleu ; chacun y voit sa nuance en fonction des capteurs, ses (propre) sens (plus ou moins efficients). Il est vrai que moi, je ne vois pas forcément des couleurs que tu vois, tout comme certains animaux voient le monde dans des reflets de la lumière que tu ne vois pas (non plus ni toi ni moi), c’est comme les sons, c’est comme les odeurs, c’est comme la perception de ce vent et ce qu’il t’amène…
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pour tester le vent (parole en marchant – 15 mai 2019 à 19h27)
—> (récit brut avant mise en dialogue)
Cet enregistrement pour tester le vent, pour tester le vent. Je me teste, je vois… je vois… Je teste le vent… je teste le vent, je teste le vent… je teste le vent, je teste le vent, pour voir comment tu vas, petit vent fripon, je teste le vent, je teste le vent… pour voir comment tu vas ! Hé là ! c’est quoi cette plante-là, dis-le-moi ?… Je teste le vent, je teste le vent ; m’empêche-t-il de comprendre ce que dit la chanson, au-dedans, au-dedans… (parole chuchotée, à l’insu de lui) Faites pas attention ! C’est un fou ? Oui, il parle tout seul dans la forêt, avec un bidule dans la main… Ah ! Il est fou, dit-on, dit-on… (parole normale) Il n’y a que les oiseaux qui prétendent qu’il parle avec eux ! Vous entendez le son des oiseaux, vous comprenez ce qu’ils disent ? Ah ! C’est ce qu’on m’a dit, il parle aux oiseaux… Hé là, c’est quoi (par terre) ? C’est une Potentille ! Aaah !… Tu testes le vent, tu testes le vent ! Eh moi, que fais-je au dedans, que fais-je au dedans ? Il n’a rien à dire dans la petite machine enregistreuse. Il ajoute, il ajoute ! C’est bien facile… Regarde, regarde dans le ciel, on voit la lune qu’est presque pleine, dans le jour, éclairé par le soleil, c’est beau hein ? Oui, teste le vent, teste le vent ! Y’a du muguet là tien ! Oui là encore… Petit cette année, le muguet, petit petit le muguet. Oui, mais grand mois de mai, les autres fleurs sont éclatantes ! C’est vrai, c’est vrai, je teste le vent…
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fou dans le vent (parole en marchant – 15 mai 2019 à 19h32)
—> À relier avec texte « nommages insupportables » (parole en marchant – 12 mai 2016 à 15h34)
—> (récit brut avant mise en dialogue)
Oh ! Vous savez je veux (vois) bien que l’on me nomme « fou ! » Pendant ce temps-là, je ne tus pas, je n’étripe personne, ni ne viole quiconque ni la femme ni l’enfant ; alors, qui est le plus fou dans l’histoire ? Celui qui tente de dominer ses instincts les plus bas, ou mois qui ne fait que flirter avec la forêt et voit une belle petite fleur que voilà, l’Ancolie ? Mais c’est une Ancolie Monsieur ! Aaah ! Vous avez raison, une belle Ancolie du soir, oooh ! mêlée aux Potentilles, aux Euphorbes, aux petits Chênes naissant de leur gland, tout comme tout comme… Que vois-tu là ? Ce sont des ronces ? Non Monsieur, ce sont des Charmes élégants qui naissent aussi auprès des Chênes, qui l’emportera, qui l’on coupera en premier, le sais-tu, le sais-tu ? Oooh ! (snif) Déjà, qu’ils sont au bord du chemin et qu’on sache tous les ans, ils coupèrent tant les bords de chemin, les zommes, on ne sait ce qu’il reste au bout du compte ? Quelques herbes, quelques herbes qui renaissent chaque année ; la nature est persistante ici (snif) ; les Loches sont petites, elles ne vont cesser de grossir, s’alimentant s’alimentant, mais que mangent-elles que mangent-elles les Loches, à travers le vent… Aaah ! Je teste le vent, je teste le vent ! (snif) Ne faites pas attention à la folie du personnage… Quelle est donc cette plante ? Oooh ! Digital, Monsieur, vous l’aviez déjà dit tout à l’heure ! Vous m’avez déjà posé cette question, vous voulez me mettre au pilori de la question ? Non, non… Tu testes le vent, tu testes le vent, alors avance donc… Que faudrait-il dire de plus, dans ces instants où l’on voit au bord du chemin, ces arbres marqués de blanc, un trait horizontal très large, en blanc ; qu’est-ce que cela veut dire ? Moi Monsieur, ailleurs, j’ai vu d’autres marques, inclinées en rouge. Moi, j’en ai vu mêler au rouge, des croix jaunes… et parfois du rose, Monsieur ! Là-bas, la marque n’est pas blanche, elle est bleue… Du bleu ? Oui ! Que veulent dire ces signes kabbalistiques, ces marques ? je puis vous dire, qu’aux endroits où la marque est rouge, l’on abat beaucoup de ces arbres ! Aaah, ils font des coupes, ils récupèrent ce qu’on appelle le bois de l’arbre… Ici, ce sont quoi ? Des Sceaux de S…, Monsieur ! Des Sceaux de S… (Polygonatum odoratum). Oh, Monsieur, vous devriez enlever ce mot, S… ! Je sais… (un Pouillot véloce [Phylloscopus collybita] insiste à travers ma voix). Non mais ! Ce n’est pas parce que c’est un nom d’homme du temps jadis, qu’il faut le garder ! Vouloir mettre absolument un nom (d’homme) à toute forme non humaine est d’une indécence civile, Monsieur ! Ah bon ? Oui, je vous le dis et je vous l’assène !
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parler dans le calme soudain (parole en marchant – 15 mai 2019 à 19h42) [S]
—> 2. « petit chemin » :
—> Imaginez-vous accompagner le narrateur de ce racontement, vous discutez avec lui…
—> (récit brut avant mise en dialogue)
—> durée : 1h00h25
Ici, le vent s’est tu ! Le calme soudain, c’est bien, le calme soudain, plus aucun chant au loin ; seulement le soleil, éblouissement dans les yeux, qui tombe tombe ce soir. À la croisée des chemins, personnes, le rond-point des veneurs, oh oh oh ! je regarde si les petits papiers (griffonnés) de la petite fille, que j’enterrai il y a quelque temps, sont (ils) toujours là, y a-t-on touché ? Apparemment non (les oiseaux me le confirment)… Par contre dans le fossé, beaucoup de papiers blancs, accompagnés des chiures du moment, des visiteurs qui trouvèrent à cet endroit, l’emplacement idéal de (pour) laisser leurs crottes à l’abri des regards indiscrets… « Ah ah ! » dit la Biche, « nous nous crottons sans nous cacher, nous n’avons pas honte de notre nudité ». « Oh ! Oh ! » dit le Coucou, « pour nous c’est pareil, sous le plumage nous crottons nous crottons le plus possible d’en haut (mais pas) dans le nid dans le nid… » Et le grillon stridule stridule, il raconte aussi « nous faisions pareil sauf que nos nids à nous sont à terre… »
Les belles Ancolies le long du chemin s’inclinent d’un mauve merveilleux augmenté par la lumière du soir, très jaune ; vous verrez au matin, comme le soleil n’aura pas la même teinte, cette couleur (relativement instable) variera variera, pour qui sait observer (me dit le grillon du coin)… Te voilà donc éblouie par le soleil, tu reprends ce chemin à l’envers de tes habitudes, c’est étonnant de changer les habitudes, nous n’y sommes pas habitués, sais-tu sais-tu ? Moi je dis « c’est bien ! parce que je suis à l’abri du vent et que je puis entendre le chant des oiseaux, du grillon (il s’arrête)… cela me contente suffisamment, le sais-tu le sais-tu ? » (il reprend sa marche)…
Aaah ! dans ce chemin comme un abattoir auprès sur le côté, les arbres marqués de rouge que l’on va abattre bientôt, et de l’autre côté, la forêt ressurgissant de quelques dizaines d’ans, que l’on coupa naguère et que l’on coupera plus tard si nous sommes encore là ; elle ne s’en fait pas, elle pousse elle pousse, malgré les cris d’alarme, à force ils la coupèrent tant ; les hommes (zommes) ignorent ces cris, n’entendent plus que leur raison financière à couper, couper le bois, pour en faire quoi ? D’une énergie dépensée pour du bois, en fabriquer des profits illusoires, pour leur petite chambre, du bois, pour l’armoire, pour le papier, pour le chauffage…
(En passant auprès du Grillon revendiquant une chanson)
Que t’as dit le Grillon ?
Je n’ose le répéter, une vérité de plus, il ajoute à mon histoire, voyez-vous, puisque je parle de lui ; sans l’avoir entendu (ce grillon charmant), mon histoire n’aurait pas été inspirée de la même façon, le sais-tu le sais-tu, dans ce soir où le vent… où le vent aussi c’est tu, sais-tu ?
entre 6’58 et 7’05, trois chants se superposent un instant, celui de l’oiseau (un Pouillot véloce), la stridulation du Grillon (vers 5 kHz) et la voix de l’homme (en bas)…
Eh, dans le rythme des pas, je vois défiler sur les côtés de moi, ces herbes, du Chardon, de la Renoncule, de l’Ail des ours finissant, en fleurs étourdissantes, son odeur si particulière… Eh, toutes ces herbes, dont j’ignore le nom, ces graminées diverses, multiples (Pâturins, Laîches, Dactyles, Carex, Scirpes ou Fétuques, Luzules ou Canches, les connaît-on tous leurs noms ?), ces petits cailloux sur le sol, bouts de calcaire, de silex, de granite, ces écorces de bois qui jadis était sur les arbres, que l’on décolla, ces morceaux de graines de l’année, d’hier, quelques détritus des hommes (zommes), parfois des bouteilles, des plastiques inélégants, des morceaux d’aluminium, ces containers d’un liquide à bulles (vous ballonnant)…
(à 10’03, le chant plein de virgules d’un Pouillot véloce)
Au loin, tu vois un avion, passe sous le visage de la lune… Ah ! et le vent revient revient !
10’47
Mais que feras-tu de tous ces enregistrements de ta voix de ta voix ? Beaucoup, je trierais, ici ce ne sont que des essais, pour voir de ce que la petite machine je peux en faire, y ajouter ces vibrations à force que je vocifère, des mots multiples, divers, élégants ou austères. Ici, la pelouse autour des arbres est jolie, le Genêt la macule de quelques taches jaunies. Monsieur fait de la poésie, oooh ! Oui Monsieur, aujourd’hui, je poète plus haut que mon cul ! Vous en voulez à celui qui vous fit cette remarque ? Non, je l’imite, je me moque de lui, de critiquer l’expression la plus ultime que l’on cherche dans toute nature, peut-être aurais-je dû
(le vent s’insinue, il faut crier)
à 13’35, un instant fugitif, « ti tu di di du u ! » entre les mots de la voix du récitant, un oiseau ajoute des virgules, il ironise au-dessus du marcheur, trouve-t-il vulgaire ce que ce passant-là raconte, on entend toujours au loin le Coucou (les deux traits du bas)…
… aurait-il dû poèter plus hauts que son cul, lui aussi ; eh, ce sont des êtres… c’était de ces êtres comme l’on dit, des virus, qui vivent aux crochets de vivant et ne savent que persister à travers un abus qu’ils pourraient effectuer, le profit qu’ils pourraient obtenir lui) de ceux-là dont il s’éprend à son simple profit (bénéfice), à sont simple désir ; il n’y trouve aucune amitié, aucun plaisir. Je n’eus qu’un dédain à la fin, quand j’eus compris ce qu’il était, à le lui montrer, qu’était-il donc ce petit-là (ce petit bonhomme-là), qui pissait au lit, en plus, peut-être n’existe-t-il plus, moi qui m’en vais vieillissant, tous ces souvenirs de l’ancien temps me reviennent comme ça en face de la figure, on dirait que de ceux-là on les régurgite tout le temps, mais ce n’est pas vrai, ils vous viennent comme ça par hasard au gré des promenades, parce que vous pensiez à quelques instants (moments) de naguère, ils ressurgissent seulement un instant et se taisent pour ne plus réapparaître tout le temps qu’il me reste à vivre.
15’45
Que dis-tu toi, bois mort debout encore dans la forêt, qui abrite tant d’êtres petits, minuscules, que l’on ignore, dont la plupart des hommes (zommes) ne se rendent pas compte qu’il s’y cache tant de richesses, tant de diversité dans cet arbre abattu (pétrifié) par la foudre, ou les (quelques) hommes (zommes) qui le laisse là debout, en connaissance de cause ; « pour la biodiversité » disent certains qui savaient déjà ce pour quoi on laissait les arbres ainsi, le peu qu’ils laissèrent, vous voyez ici une forêt qui d’un côté, ne laisse dressés en dehors du sol que (ces) quelques arbres morts non abattus, pourris par le temps, par la foudre, par les ans… Certains sont élégants, voluptueux, leurs branchages jadis étaient appropriés aux arbres tout autour montants vers le ciel ; celui-là qui n’existe plus, ou du moins le pense-t-on, que sait-on de ses racines, ce qu’elles cogitent encore peut-être, quelques renaissances, quelques mémoires, quelques pensées du temps jadis, eh oui ! la mémoire est un des faits du vivant (est une fête du vivant) qui lui sert dans ce souvenir pour fabriquer les êtres futurs, qu’il faut connaître ce qu’auparavant nous étions, pour reconstituer toute vie (il faut cette information), il faut une mémoire quelque part qui s’attache à quelques formes, à quelques structures, à quelques molécules, à quelques indices, qui, si l’on n’y prête attention sont capables de vous régurgiter tout un chapelet d’existences, de perceptions, de sensations, imperceptiblement. C’est cela la mémoire de la forêt, elle est vaste, très vaste. Je dis de la forêt, mais, ce peu être partout pareil, là dans la forêt, elle est dense, très dense, par une multitude d’êtres très voyants (prévoyants), s’y exprime en poussant de bas vers (en haut) le haut, et vous y trouvez au travers de ceux-là, s’ils ne bougent guère, quelques ruminants, quelques « deux pattes » s’en venant, pour découper les arbres, les plantes, la végétation (en grand, comme la chenille du papillon, le parasite, la bourrasque, le temps)…
23’23
Ici, je suis à l’abri du soleil, du vent, presque dans la pénombre, tellement la forêt est dense ; je vogue d’une trouée à une autre. Il est vrai que quelques sapins (pins) poussent (ici) pour assombrir le lieu, des Pseudostugas (Pseudotsuga menziesii) comme l’on dit ici, des arbres venus de l’autre côté de l’océan, que l’on apporta de graine en graine pour qu’ils poussent ici, qu’ils s’acclimatent pour voir comment ça faisait, de transbahuter un arbre de cette trempe, d’un continent à l’autre.
21’55
Mais votre balade s’éternise, votre appareil est testé, à dire d’autres choses, vous avez bien le temps, peut-être faut-il arrêter, je sens que vous n’avez plus rien à dire ? Ben ! détrompez-vous, j’attends l’instant où le lieu m’inspire, ce que je dois dire, il est vrai que si je regarde bien, si je reste auprès de mes semblables, mon propos devient austère et stérile, de traverser ces endroits m’apporte l’inspiration nécessaire à travers la marche, mmm… la marche, le rythme des pas, ce pourquoi nous sommes à deux pattes, et puis, tous les bruits, tout le murmure que l’on n’entend pas, mais qui pourtant est présents, de tous les êtres qui l’habitent le lieu où je passe tout le temps. Si ça ne vous inspire pas, c’est que vous êtes hermétique à tout, on ne peut plus rien pour vous dans ce cas. J’ai la chance malgré tout, d’avoir encore quelques sens fonctionnant, voilà tout, et j’en profite… de ce paysage bien banal dans nos contrées, ne montrant aucun exploit d’un remarquable rocher, ni d’une futaie très ancienne, de ces arbres, tous marqués de numéros entre des parcelles, estampillées, quadrillées, marquer de rouge de jaune de blanc ou de bleu. Tous les sols sont broutés régulièrement par quelques sangliers, laissés là pour la chasse, pour l’occupation des hommes (zommes) pendant leurs instants de repos (le vent revient) ; il faut bien que les instincts grégaires exultent ; l’on tue par volonté, par nécessité, par croyance, même si l’on peut s’en passer ; si l’on peut s’en passer, on les accomplit tout de même, ces gestes, puisque nos ancêtres firent de même, comment vous voulez leur enlever ce plaisir ; qu’il tue les animaux, pendant ce temps-là, ils ne s’étripent pas (entre eux) ! C’est pas faux, c’est pas faux ce que vous me dites ! Eh, parfois, certains lieux sont pauvres, décevants, dans cette forêt-là, je sais, elle est toute petiote à côté de celles des autres continents, mais que voulez-vous, c’est celle auprès duquel j’habite, pour l’instant. Tant que mes molécules m’assemblent et m’agitent pour que j’y passe régulièrement tous les jours, dès que je peux, j’en profite tout le long des ans, tant que je peux… J’ai appris à y percevoir toute une sorte de choses, elle est ma confidente ; je lui ai exprimé tant de choses que les hommes (zommes) ignorent, aucun de mes semblables ne me permettrait (à la longue) une telle écoute, ils s’en lasseraient… Eh, les longs moments de silence à percevoir ce qui vient, la lumière entre les branches, et puis toutes sortes d’attraits de ces [(??)?] (se sont produits) depuis le soir, ces moments terrifiants…
à plusieurs reprises des « tritritritritri… » ; ici, à 28’09 ; « qui es-tu, oiseau ou insecte ? », se dit l’homme circonspect, « est-ce un Pouillot siffleur, mais le chant de ce dernier est plus varié, ou un autre Pouillot (Phylloscopus bonelli), non ! ce serait plutôt le Bruant zizi ! »
… où transparaissent tous les démons de nos imaginations, nos peurs ancestrales quand nous étions, nous, aux dedans, vêtus de peaux de bêtes, nous l’étions encore bêtes au moment des vies sauvages, dit-on… Regarde là ce branchage (descendu), on dirait un sanglier qui attend ; ce branchage tombé sur le chemin, un moment du vent où l’arbre n’a pas tenu et s’écroula dessus, le passage au loin ; pour se défendre encore, il simule la forme d’un animal de passage, un sanglier exubérant ; voyez cette imagination qui me vient, si je n’avais pas vu cet arbre, jamais je n’aurais pu dire cela ; cet arbuste il a vécu un temps, c’était quoi… c’était un… petit chêne, aaah ! c’était une branche de l’arbre, ici, ce n’était pas un arbuste, c’était sa branche, c’est le vent qui l’a coupé (arraché), je vois là où elle était, à travers la trouée, trop exposée au vent, le vent sans pardon, sans excuses l’a arraché à cet arbre ; en passant, il lui a dit, « ah ! c’est vie ! la prochaine fois, tu feras attention, tu pousseras plus élégamment de manière à ce que tes branches soient mieux réparties, avant que l’on te coupe ! » (voilà ce que me dit le vent !) Ah oui, les hommes (zommes) vont te couper…
31’11
Je me permets de vous importuner encore, mais je crois que vous n’avez plus rien à dire…
à 31’24, l’oiseau écrit sur la parole de l’homme, et chantonne en faisant des arabesques, comme s’il se moquait…
Arrêter cette machine, vous usez de ses ressources pour dire (ou), pour l’essayer, mais arrêtez donc ! Eh, si ça m’amuse moi, de ne plus rien dire que des banalités, que l’on me prenne… que l’on me prenne pour un fou… (un oiseau vitupérant) tu entends, l’oiseau me défend, il dit « de quoi tu te mêles ? », moi je vous l’affirme, c’est exactement ce qui m’a dit (à moins que ce soit le vent qui s’en mêle ?)…
à 31’58, l’oiseau réitère une mélodie et ajoute une sorte de point final, pendant ce temps, la respiration de l’homme émet quelques harmoniques jusqu’à 10,5 kHz (petite montagne en haut à droite)…
Non mais, vous voulez que je me taise ? Non (pas forcément), mais que vous abordiez des questionnements intéressants, que l’on puisse déblatérer infiniment ! Ah ! en seriez-vous capables de ces éructements, ah ! ah ! ah !… Tu as marché dans la boue, tu sais, tu aurais pu marcher à côté, tu as laissé des traces, si l’on te piste, on saura te retrouver à l’empreinte de tes pas que tu osas passer par là. Oh ! Ce sera dans les temps futurs, si la marque de mon soulier perdure, seulement, mais j’ai bien peur que la nature et les passages coutumiers du lieu l’efface à tout jamais, c’est qu’on y passe encore ici, souvent tout le long de l’an, et de leurs feuilles tombantes de l’automne, les arbres vont recouvrir mes traces, les sangliers à moins qu’ils ne grognent, vont renifler le sol où la marque s’est établie et bouleverser l’empreinte pour qu’elle ne sévisse plus ici, je ne me fais aucun souci ! Vous avez de ces manières de raconter les choses. Je vous trouve un peu péremptoire, quelque peu prétentieux ! C’est l’âge, mon ami, c’est l’âge ; prétentieux, je ne sais pas, présomptueux peut-être, avec un brin d’ironie toutefois, mais permettez-moi de vous dire, quand je vois cette Asphodèle presque aussi grande que moi, monter vers le ciel, je ne cesse de me dire « qu’elle est belle ! qu’elle est belle ! » (on le reprend) Qu’il est beau ! qu’il est beau ! Pourquoi ? On dit « un Asphodèle ! » Mais quand c’est beau, je dis « belle ! », vous bêlez au mot beau ! Oh ! que de mots laids vous dites là ! C’est idiot d’appeler « un » asphodèle ! Moi je dis « une », c’est mieux ! Tout ce qui est beau est féminin et tout ce qui est masculin est laid, voilà ! Oooh ! Non ! aucune réplique je ne veux, je ne discuterai pas, non, mais ! Vous avez fait assez de mal comme ça…
36’21
Tu vois, au bout du chemin là, celui qui s’en va vers la tombée du soleil, au bout il y a une ferme… Oui ? Eh, cette ferme au-dedans, il y a un « deux pattes » très particulier, très exubérant, me dit-on, un chasseur exubérant tout autant, qui chasse avec ses chiens et accapare une partie de la forêt ; il ne supporte pas que l’on vienne auprès de lui, ses chiens gardent l’entrée ! Cela veut dire qu’il ne faut pas y aller ? Oui exactement, il y a des zones autour de cette forêt où sévissent des êtres un peu abrupts, stupides, ayant éduqué des chiens (devenus) débiles, qui jappent pour un rien, il m’est arrivé de passer auprès d’eux et j’ai compris tout de suite, aucune discussion possible, ils n’avaient rien à me dire ni moi de même. Sinon subir les aboiements de leurs chiens stupides, qui à travers quelques jeux au début, tentèrent de me mordre comme un ennemi potentiel, il eut fallu que j’aie au bout de mon bâton, une pointe, pour les traverser, le jour où ils m’attaquent… raient. « Rai ? » Oui, le jour où ils m’attaqueRAIENT ! Ah ! Oui d’accord… Pour une fois que je fais des efforts… pour une fois que je fais des efforts de conjugaison du verbe, vous n’allez pas me le reprocher, eh !
38’49 (par-dessus le chant du Pinson, entre 6 kHz et 14 kHz pour les harmoniques principales, une sonorité en forme de montagne, il s’agit d’un bruit de respiration asthmatique, une légère inflammation de la gorge du promeneur, un artefact biologique pratiquement inaudible pour la plupart des gens, seule une oreille en excellent état peut percevoir ces sons-là !)
de 38’49 à 38’52
Tu entends l’oiseau, « titititi tii truiii !… titititi tii truiii ! » C’est qui cet oiseau ? C’est un ami de passage, je le connais depuis un ou deux ans (un Pinson dans les arbres). Oh ! il ne vivra guère plus longtemps (cinq six ans tout au plus), je verrais ses enfants plus tard, à moins que ce soit le fils de celui que j’entendis l’année précédente, c’est possible, il a le même accent, « titititi tii truiii ! » Mais quel est-il, quel est son nom ? Aaah ! c’est… c’est un oiseau, les savants l’appel * « Fringilla coelebs », enfin, c’est son nom scientifique, son nom commun ici, ce sera bien un Pinson dans les arbres, c’est un tout petit oiseau charmant, j’adore son « truiii ! » qui est extrêmement élégant, ce son (chant) est très arboricole ! Vous n’avez vraiment plus rien dire ? Voui, mais je m’en fous ! je dis quand même, non mais ! j’use la petite mémoire enregistreuse, je me permets d’y ajouter les quelques termes qu’il me reste encore à exprimer avant que je m’abatte (m’écroule) d’un dernier souffle sur la terre, je rattrape le temps perdu. Je me permets tout, maintenant que je vis seul, je peux tout me permettre, même tirer la langue à la lune, ce que je n’ai jamais fait d’ailleurs, quand j’y pense… Oh ! c’est… C’est quoi ? Ce fait n’a pas beaucoup d’intérêt ! Comment ça « pas beaucoup d’intérêt ? » Vous oseriez, vous, tirer la langue à la lune ? Pfff ! Oui, mais, pfff… Pfff quoi ? Pfff quoi ? Non, c’est insultant, même pour la lune ! Vous est-il arrivé, enfant, à tirer la langue ? Oh, sûrement sûrement ! je ne m’en souviens plus, mais sûrement !
42’11
Cet instant est calme. J’ai impression que je ne verrai aucun humain, ce soir, dans la forêt, et je m’en réjouis. C’est à ce moment-là qu’arrivera un véhicule contenant quelques « deux pattes », c’est bien possible, « qu’on se dépêche de rentrer avant que le soir m’étreigne de sa noirceur inquiétante », me dis-je en avançant tranquillement, avec ironie. Je vous trouve bien jovial ce soir. Oui, c’est vrai, vous ne parlez que de vous-même, finalement ? Ah non ! je parle de ce que nous sommes, je parle, je parle pour occuper le temps, le temps qu’il me reste à vivre, vous disais-je tout à l’heure, parce que je ne peux faire autrement. Si l’on vit seul et si l’on ne cause pas (plus), on s’éteint à petit feu plus rapidement, on en oublie les termes que l’on usa jadis. Moi, je régurgite tout ce que j’ai appris perçu entendu, je le régurgite en permanence ; je suis un ruminant hominidé, sans avoir les viscères adéquats du ruminement, j’obtempère dans cette mécanique à travers un ruminement de mon esprit, de mes pensées. Je les régurgite en permanence pour sans cesse repenser à ce qui m’anima jadis, et ce que j’en perçois aujourd’hui, effectuer quelques opérations subtiles, d’un mélange des genres pour percevoir d’autres manières de penser, de percevoir le monde plus que de (le) penser, de ressentir sans aucun mot, dans aucun terme, humer le temps avec le peu de sens qu’il me reste, accomplir mon devoir de laisser une trace, quelle qu’elle soit. Alors vous voulez que je laisse une trace, eh bien oui, je vais vous la donner cette trace, excusez-moi du peu, elle ne sera pas petite, elle sera remplie de mots (ajoutez à ceux des oiseaux !), il y aura des milliers de pages. Tant pis pour vous ! Même si l’essentiel de ce qu’il sera raconté ne veut pas dire grand-chose, ce n’est pas là l’important, c’est de rapporter justement ce qui vous anima tant ; d’avoir exploré tant, justement, pour voir avec ma phrase fétiche, « pour voir comment ça fait ! » (de s’user pareillement dans cette étreinte du temps !)
46’20
Je puis en exprimer quelques remarques, quelques points de vue, qui ne sont que des points de vue aucunement péremptoires, même si dans le propos parfois on peut s’y méprendre, je dis cela d’un ton désolé parce que de chaque côté du chemin, des arbres abattus découpés il y a peu gisent là inutilement, abusivement, je ne supporte plus qu’on coupe les arbres ! Ils sont bariolés de ronds roses (sur la tranche), d’étiquetages illisibles, sinon avec une loupe, de chiffres marqués en bleu, de croix tout aussi rose, 110, 116, 119, 115, 113, de morceaux de bois insignifiants… 67, 60, marqué (encore) de rose, c’est curieux ? Marqué de bleu, marqué d’orange, marqué de rose, marqué de vert, 290, non, 210 ! Étiqueté, étiqueté avec encore un chiffre, 924… La vente a été bonne cette année, l’on coupa tant, l’on coupa tant !… Je disais quoi déjà ? Je ne sais plus ? De voir tant d’arbres abattus, voyez-vous, cela ne m’inspire plus, je me tais, en silence, dans une allée mortuaire… tout le long du chemin, jusqu’au bout du véhicule qui m’amène à ma maison, très prêt… 196, 81, 197, 198, 147, 148, 140, 190, 189, 193, 188, 179, 162, 215 en vert, alors que les autres chiffres étaient en bleu ! C’est désolant ces branchages (délaissés après la coupe) sans aucun entretien, sans aucun respect, laissés le long du chemin ; l’on pille tout simplement, comme le pirate pillait dans des océans ; ma plainte est que là-dedans, il n’y a aucun remerciement (accordé) à cette forêt… Le vent s’élève, il a bien raison. Il a envie d’ensevelir tout ça ! Que disent les oiseaux, au loin, ils ne sont pas tout prêt, ils s’éloignent de ce lieu austère, ils ne font qu’y passer ! Les hommes (zommes) ont trop modifié l’endroit, pour qu’ils y ajoutent leurs nids, cette année, il faudra attendre quelque temps, que la forêt se repose un peu à cet endroit, pour qu’ils y renaissent à nouveau, de leurs nichées en haut des branches.
51’50
Nous nous essayons à de drôles de stratagèmes, et je m’aperçois, en y repensant, quand je reprends ce chemin, faut-il que je réécoute ce que j’enregistrai précédemment, j’ai l’impression d’avoir répété inlassablement les mêmes propos, le même ressentir dans cette allée mortuaire, alors qu’ailleurs, je me permets quelques gaietés, quelques voluptés, comme celle de poété plus haut que mon cul, je m’aperçois que dans cette allée, je ne le peux plus ? Je vois un petit chevreuil au loin traversé, ah ! il me voit, il me fait face, il tente de m’identifier, je n’apparais pas menaçant mais d’un seul coup il va s’en aller, le vent est avec moi, il ne peut me sentir, hop ! c’est un petit… Ah ! ça y est, il a compris… Nous étions à vingt mètres de lui. Peut-être aurais-je pu devenir son ami, mais il aurait fallu que je vienne depuis, tous les jours que j’y habite en permanence au-dedans (de la forêt) pour qu’il s’accoutume à ma présence ; mais les hommes (zommes) me disent « ce n’est pas bon de vivre auprès d’eux, tu dois assumer ta différence, ce que tu es, sinon tu deviendrais sauvage et il se pourrait bien que l’on t’abatte un jour, comme un animal sauvage ; effectivement… » Regarde la trouée (au-dedans) de cet arbre abattu, son tronc béant avec sa protubérance, sa faiblesse, son exubérance, inexploitable pour les hommes (zommes)… Je marche à côté d’un tas de bois, un gros tas de bois, plusieurs gros tas de bois ; des branchages amoncelés là le long du chemin, plus haut que ma tête, faisant presque trois mètres de haut… Ah ! un petit écureuil… Ah non, c’est quoi ça ? Si si, c’est un écureuil, un petit écureuil roux, il est plus roux (foncé) que (ceux de) chez moi celui-là ? Ah, ils ne sont pas très farouches ? C’est l’heure où l’on va les laisser tranquilles, les hommes (zommes) sont rares à ces moments-là, quand le soleil tombe et dans la nuit ils peuvent vaquer à leurs occupations sans être dérangés par nos élucubrations dévastatrices… Encore un tas de bois, des tas de bois, des tas de bois tout le long et encore des troncs des troncs…
57’18
C’est passionnant ce que vous me dites (snif), je m’endors ! Bah ! tant mieux pour vous, profitez-en, on arrive… Ah ben ! c’est… c’est temps ; c’est pire qu’un somnifère, votre propos ? C’est fait exprès ! Aaah ! bon d’accord… Eh, là, sur les bois le long du chemin, ces troncs ? Les numéros sont tout petits ? Non, les numéros sont tous petits, 261, l’étiquette, chlaaa ! chlaaa ! (il imite le bruit d’une étiqueteuse mécanique), 262, l’étiquette, chlaaa ! chlaaa ! 263 ; étiquettes en plastique évidemment, plastique plastique partout on te met… plastique plastique partout on te met… 273, 274, 275, 276, etc., etc., chacun des cadavres sont énumérés tout le long tout le long du chemin… Ah ! chemin de profit, 290, 291, 292, bientôt 300, bientôt 300, oh plastique ! 298, 300, notons 300 ! 10 en vert, 301, 302, 303, 304… Ici, ils n’ont pas encore estampillé le bois mort (fraîchement coupé), oh, l’étiquetage n’a pas encore été marqué, est-ce du bois, du bois frauduleux, je ne sais, je ne sais ? Allez, ici, je me tais !
…
* initialement, dans le récit original de la voix, fut donné le nom du Pouillot véloce, ce qui se révéla inexact après vérification. Toutefois, établir une narration équivalente avec la description du Pouillot dans les récits le nommant : « C’est un tout petit oiseau charmant, j’adore son “tii taa tii taa tii !” qui est extrêmement élégant (insistant), ce son (chant) est très véloce ! ».
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Sonagrammes audiométriques :
