(texte (??) - 10 août 2016 à 12h09)
Pour la fin
Ajouterais-tu à des miracles de tous poils, des allures printanières ; que sur le sol, adressé à un arbre, tu médites, avec de doux chants que tu aurais inventés, pour ton air nouveau, et le bonheur, qui conviendrait avec ; pour avoir la foi des ans, pour parfois adjoindre à tes rêves une pensée ou deux, donnent une mémoire à nos vestiges qui ne s’assemblent pas bien ; le monde est composé de vauriens qui assomment et brisent les liens. Toi qui raccordes à nouveau, tu devrais savoir que la douce musique rempile pour l’avenir, et verse à tes idées, peut-être, pas bien faites, des conceptions, qui t’entêtent. Ma paisible mine entre dans tous les rêves et les agents disent du mal, de ta pitié, de ta piètre notoriété. Et bien, que vaux cette étreinte, qui de plus, braille à la rumeur, qu’elle devient folle, c’est ce qu’on raconte ; le soir nommeras-tu ce que tu écris, cette sorte de parlé, que personne n’a compris, même avec une triste mélodie et des accents à te mettre au lit ; une migraine atroce t’emporte avec lui, le témoin qui vit dans ton logis et après, qu’à minuit tu jettes en fermant la porte derrière lui.
Ils réalisent des litanies toutes pâles, ententes que tu nies, malgré ton râle, et tentent une nouvelle folle soirée, que tu as mise à mal ; au bout du compte, admettant l’idée somme toute très générale qu’il existe une autre sortie à la vie, tu dis que maintenant, épuisé et mort, cela t’est égal, te voilà enseveli ; on chante, pour le deuil, une de tes mélodies, pour se remémorer ce qui fut raconté à ton endroit et rompre bien plus d’un écueil, puis montre la voie, liturgie toute tracée, pour qui a la foi ; ils ajoutent des accueils, à la rampe de tes idées, guidée par des mots, jadis déjà emportés.
