Les récits (originaux) :
- poème (1er déc. 2000)
- faisons un conte, d’un rêve… (31 déc. 2000)
- les effets inattendus d’un gaz (21 mars 2007)
- étrange musique (18 juin 2008)
- dieu est mort (original) (3 juill. 2008)
- pour venir ici (6 sept. 2008)
- quelques fois… (original) (28 juin 2010)
- faim (1er août 2010)
- du voyage et leurs gens (orignal) (17 sept. 2010)
dans les rêves… (version entière) (20 sept. 2010)- ce n’est rien (27 sept. 2010)
- ce souffle insondable (original) (29 sept. 2010)
- une ballade… (25 déc. 2010)
- témoin (1er févr. 2011)
- l’ennui (original) (7 févr. 2011)
- perdre encore… (10 mai 2011) (rebus ?)
« imparfait » (mai-juin 2011)mal fichu (mal habitus) (juin 2011)- pauvreté (11 juin 2011)
- à l’hôpital (1er sept. 2011)
- deuil (8 oct. 2011)
- fait pas attention (22 nov. 2011)
- horizon vert (15 juill. 2012)
- symphonie impromptue (original) (8 août 2012)
…
poème
(texte ?? – 1er déc. 2000 à 4h08)
Mettre le mot fin !
Sur un livre, une histoire
Un rire, une chanson
Mettre le mot fin !
Sur une vie, un rêve ou deux
Deux fois rien
Rien ne vaut rien
Sinon le temps qui coule
Sans fin.
…
faisons un conte, d’un rêve…
(texte manuscrit – 31 déc. 2000, reprit le 19 janv. 2008)
—> 5. « ajoutements », récits antérieurs, primitifs, oubliés : récit original
—> ajouté transposé dans : 1. « İl », peregrinatio, livre 4 : 130. arrivée de la chose
Un jour s’en vient, n’y pouvant plus tenir, excédé par ces vivants à deux pattes !, d’une énergie folle sans commune mesure avec celle des hommes, un énorme truc, une espèce de gros machin pris forme tout autour de la terre et nous cria « Hé ! Ho ! C’est pas fini ces tapages ! » Cela fut dit comme une menace terrible à l’adresse de certains hommes : les plus méchants, les sadiques, les quêteurs du pouvoir, les enfriqués de tout poil, tous ceux malins, à la recherche de droit divin, les quêteurs du Dieu, hé le leur ! Ailleurs les batailleurs, les guerriers en guerre, les j’ai raison tu as tort, les abuseurs de vie, les tueurs au rabais et ce petit malin qui fait souffrir, histoire d’avoir du plaisir, homme, enfant ou femme. Enfin ceux, partie de nous, dont les richesses et le pouvoir en usent, laissant vermine et mal-être aux alentours.
L’entité fantastique leur pinça l’oreille comme le fait un parent à son enfant, après une bêtise découverte. Aux yeux de tous, ces gens dans un ensemble cohérent, subitement, eurent les fesses à l’air. Dans leur mémoire cela se grava à jamais. Dans leur conscience : la honte de leurs actes, la honte du méchant, ces stupides actes inutiles et malsains, des tueurs, des sadiques… Imaginez cet Hitler en herbe, à l’oreille pincée et le cul dévoilé, protester contre l’immensité, oh !
Et une main invisible, mais certaine, se mit à les fesser, comme cela ce fait pour les garnements, pour le mauvais enfant. Une fessée de honte, une fessée d’éveil forcée, une fessée miroir de nos actes et la conscience exaltée avec précision.
Il faudrait bien un truc comme ça pour calmer la folie des hommes !
ÉVEIL
La fessée finie, chacun eut vraiment honte de soi, les armes tombèrent, l’argent par les fenêtres s’envola. Dans les mémoires d’ordinateur, des bourses du monde, des nombres avec des zéros à l’infini s’inscrivirent sur tous les comptes, sur toutes les fiches, rendant inutile et absurde un quelconque comptage. Le symbole de la richesse, de l’argent, était rompu et s’avéra stupide et inutile, les cartes étaient brouillées…
REPENTIR
Les ennemis s’embrassèrent, heureux malgré tout que la guerre finisse, on fêta l’évènement et les canons devinrent des feux d’artifice. Les hommes des pays riches affrétèrent des cargos énormes et nombreux de vivres, matériels et médicaments pour enfin aller nourrir et aider ceux que l’on avait affamés. Tout cela fut donné sans rien en échange par solidarité humaine. Le sida fut arrêté, la maladie anéantie, les groupes pharmaceutiques fabriquèrent et donnèrent enfin les médicaments nécessaires…
Les fabricants de drogues, les mafieux, cessèrent leur trafic. Les nazis en herbe se marièrent avec des gens de couleur et eurent des enfants magnifiques. L’idée de la race pure fut bannie à jamais. La diversité de la vie s’intensifia à nouveau… Les quelques-uns qui voulurent reprendre le pouvoir et user de la force furent pris pour des idiots, on ne les écouta plus, on ne les suivit plus…
AVENIR
Le monde des hommes pouvait enfin vivre en harmonie avec la nature et la nature fut encore plus belle. Ce n’est pas qu’il n’y eût plus de problème, mais les problèmes, les difficultés, étaient d’un autre ordre, plus « naturels ». Construire le monde de demain sans haine et sans peur, ni combat ni guerre…
Les hommes comprirent enfin que le fanatisme, la quête du pouvoir, l’exploitation, l’esclavage étaient méprisables et que la vie, la seule qui vaille d’être vécue, nous demandait la paix entre nous, la fin des richesses inutile, l’épanouissement des esprits et de la sagesse. L’avenir était à bâtir. Il fallait tout reconstruire sur d’autres bases, bâtir d’autres ponts. Calmer les misères du corps et de l’âme, arrêter de vendre des armes, arrêter le sort misérable de celui qu’on abandonne, le rendre meilleur, aider à la vie…
Tout ne se fera pas immédiatement, mais cela sera les accomplissements du nouveau siècle, un vaste travail passionnant et qui mérite d’être vécu. Ne plus s’adonner à des tâches imposées par le plus fort, le plus riche, mais accomplir les actes d’une vie saine. On comprit que les villes sont dans la nature et non en dehors. Rechercher l’harmonie essentielle, ne plus construire, ni bâtir de cette manière rentable où l’argent est roi, mais plutôt bâtir utile, solide, beau, sans ce luxe pompeux et tape-à-l’œil…
Qui de nous, brave être, n’y a pas songé ou voulu y croire ?
J’en appelle à ma raison, à la vôtre, à la nôtre, en souhaitant que ce conte né d’un rêve, certes excessivement naïf, puisse inspirer la réalité d’un autre jour…
…
les effets inattendus d’un gaz
(texte ?? – 21 avril 2007 à 4h40)
—> 5. « ajoutements », récits antérieurs, primitifs, oubliés :
—> voir version transposée : 1. « İl », peregrinatio, ce peuple innommé
Nous voulons dire par là qu’un gaz c’est élastique et très volatile
et celui dont on parle, on nage dedans sans le voir
il nous apporte de molécule en molécule par vague, des p’tits efforts mécaniques
des vents d’ondes multiples, ces vibrantes sensations qui forcent l’écoute !
la nature nous a surpris il y a maintenant oh combien ? Quelques milliers d’années !
ce gaz que l’on respire et refoule sans cesse a plus d’un tour dans son sac !
en plus de nous aider à vivre, il nous jette au corps les râles des alentours
il m’en souvient, un lointain ancêtre tapant sur un os creux
interrogé par le bruit, a fini par l’intéresser
il a cherché d’autres sons, avec d’autres objets
il a frappé le sol, il a frappé sa femme, il a frappé un arbre
il s’est étonné du résultat, le choc, le cri, la résonance
il s’est adressé aux cieux, lui répondit l’orage
il a crié « écoutez-moi ! », ils se sont retournés et l’ont entouré
il a cogné le plus faible, le bruit n’était pas extra
il a cogné d’une pierre sur les formes creuses
ils trouvèrent cela épatant, ils répondirent aussi en frappant
le bruit était un son, le bruit était une vibration, le bruit était un rythme
ils échangèrent leurs manières, du dessin aux rêves, des cris et des mouvements
devinrent au-delà des guerres après les combats
le cri du chant, le geste de la danse et la transe
le repos bien mérité, autour du feu des siens
la voix vibrante accompagnée des choses creuses et sifflantes
cette expression abstraite et sans nom
jusqu’à nous devenue « la musique »
…
étrange musique
(texte ?? – 18 juin 2008 à 3h24)
Étrange musique
étrange ce don, la parole est unique
pas de doute vous fait la nique
Étrange cette musique
change et reste à la fois
Pourvu que j’aie la foi,
pourvu ainsi le pauvre médite
encore une fois
encore encore mille fois
Étrange, il reste et c’est suspect
cet élan du cœur
qui nous vient du cerveau
ou bien par erreur
par manque de pot
On a mis l’entrepôt sens dessus dessous
ou plutôt dessus que deux sous
brille sur la table
restée là par mégarde
Un désordre c’est étrange
…
dieu est mort (original)
(texte [??] – 3 juill. 2008 à 1h58)
—> 5. « ajoutements », récits antérieurs, primitifs, oubliés : (version originale)
—> voir version : 1. « İl », peregrinatio, livre 1, 63. histoire du mécréant
On vient de nous avertir
Dieu est mort !
is died !
Le temps n’a pas bronché
il ne faisait que passer
Le temps ne s’est pas arrêté
il n’était que frelaté
par un grand vent
on s’en est aperçu
le ventre mou de la plupart d’entre nous
n’a même pas subit
les coups de celui qui ri de nous
notre dieu
is died
trop vieux dirions-nous
trop pieu ! on se rit de nous
Cela n’a pas servi
le plus démuni
au plus pauvre de nous
et puis de la création
on ne nous a rien dit
le temps n’était pas là
il a ri de nous
nous qui voulions tout
nous qui adorions-nous ?
des cieux ce dieu si pieu
des cieux ce dieu trop vieux
Il a dit de nous
« trop vite fait »
« trop imparfait »
si bien que rien ne changea
qu’a-t-il pris de nous ?
qu’avons nous appris de lui ?
Le dieu ri de nous
de nos ennuis
et de la vie rien ne l’envie
c’est qu’il faut croire
c’est ça l’ennui
c’est ça notre nuit
nos égarements et nos tueries
Lasse
le temps d’un croche-pied
le temps d’un souffle
s’étale mille d’entre nous
sur terre ces crimes de vous
tout prêt autour de nous
elle est où ta honte ?
elle te sert à quoi ta haine ?
pauvre fou !
que balaie ce souffle ?
le vent a ses limites aussi
quand rien ne pousse
que valent
ces humeurs ces embruns ?
Il faut vous dire !
il est grand l’univers
il est grand son espace
et très vaste sa présence
nous pli nos doutes
nourris sans doute
par un murmure
à peine perceptible
mais bien là
ce qui se dit déjà
par je ne sais quel au-delà
Dieu est mort déjà.
…
pour venir ici
(webosité – 6 sept. 2008, à 20h29)
—> 5. « ajoutements », récits antérieurs, primitifs, oubliés… :
(version modernisée)
Pas de plan, que nenni la carte ! C’est très simple…
Ce parcours, mainte fois éprouvez, vous amènera à lui sans détour !
D’abord, le lieu étant enrouté, il est tout à fait possible de véhiculer son corps avec toute machinerie du genre auto, et mobile après.
Ensuite, prendre les routes champêtres de notre beau pays, sans se hâter, c’est mieux.
Suivez le chemin des écoliers, laissez-vous porter par le vent, il est assez fort ici. Ce serait malheureux qu’une bourrasque ne passe pas par là.
Ensuite, au premier carrefour, tournez à droite, puis après environ deux cent cinquante-huit mille cinq cent soixante-huit étrolons (unité locale) à peu près, stoppez ! Faire une pose si le temps le permet.
Vous êtes déjà à mi-chemin, ouvrez grand les yeux : la maison se voit au loin, roulez la mécanique à souhait, la route penche vers une pente, l’auto aime ça.
Quelques virages vous font tourner le volant, soyez prudent ! Le véhicule n’est pas si lent, la pente aidant.
Enfin, vous allez apercevoir deux, trois maisons, bien que cela soit tout à fait normal, ce n’est pas encore là, avancez encore, vous avez le temps.
Après un mur vague, légèrement démoli par les ans, légèrement écroulé par-devant, vous allez voir ce que vous allez voir : un panneau.
Y est écrit : « c’est là-bas ! » Vous le voyez bien, on a pris le soin de vous le dire, suivez donc ce « là-bas ! »
Arrivé au bord d’un chemin de travers, tournez trois fois la langue dans votre bouche, vous y êtes presque !
Il ne reste qu’à prendre un peu d’élan, un précipice profond de trois à quatre centaines de milliers de « sacrés millimètres » (unité sainte), vous sépare de la réalité.
L’élan ne doit pas se pencher au fond de la tranchée, mais la survoler, comme le réaliserait le bon athlète un peu chevronné.
Il ne reste que quelques pas ; n’entrez pas directement avec l’auto, mais sortez-en avant, cela plaira mieux.
Puis enfin arrivé devant une entrée, vous trouverez une porte au-dedans ; vous pouvez sonner en appuyant sur le bouton situé juste à côté de votre main, la bonne bien sûr ; ne vous trompez pas !
Si le gong fait « Gong », il est là et vous pourrez entrer. Si le gong fait « mmm », il n’y est pas, il faudra revenir, par monts et par veaux…
(humour… ne soyez pas vexé)
Vous voyez bien, c’est très simple !
(au pire, il est toujours possible de vous fournir une belle cartographie colorée à la main, établie par le cartographe du coin, un facteur à pied vous l’amènerait bien ; faites-lui signe de la main !)
…
quelques fois… (original)
(texte manuscrit – 28 juin 2010)
—> 5. « ajoutements », récits antérieurs, primitifs, oubliés
—> voir version transposée dans : 1. « İl », prolegomena, dans les rêves
Quelques fois, dans les fulgurances d’amours incertains, se noie l’esprit des plus malins. Croyants de tout connaître et puis ont blessés de pauvres êtres, passant sans (par) mégarde, auprès de ces coquins, l’ont fait exprès de médire.
Les hommes sont ainsi faits, de tourments, de haines, et de ces amours sans destins. Méfiez-vous ! le sort en cache plus d’un. Ne jugez pas ! votre esprit n’écoute ni conscience ni pardon. C’est vous, c’est moi, nous tous… La vie nous pousse et fait de notre cœur un battement et de nos corps, son bâillement, j’y vois bien là, la cause de son ennui. Je suis témoin, j’ai vu sa prenante envie de nous enfouir dans ces dédales du temps. Il suffit d’un moment, comme un coup de vent balaye devant la porte, les détritus, les mouvances passées, pour en finir avec les élans de nos mémoires.
De notre sort, qui s’en inquiète, sinon ce qui nous a mis en tête l’idée du changement et que la mort est un épuisement et que la vie est son recommencement. Rien n’est éternel, rien n’empêche qu’advienne de nous comme une ordure, de se pourrir en terre ou se noyer en mer. Le destin est toujours le même, sa rengaine ! comme la joie, est toujours sereine. Comme le rire un éclat, comme tout ce que vous voyez devient ! Je sais ce temps, son ventre m’a changé et j’ai cru courir mille fois sans l’attraper. Imaginez cet esprit qui nous fait « croire » en cela différent de l’animal. Isolés ! une barrière infranchissable nous masque du reste du monde. Alors la vie ? Tu ne cesses de nous apprendre, sur nous et du reste. Nous sommes de cette vie qui cherche à se comprendre. Dans les nuées, une infime particule explore d’interminables lambeaux pour y trouver une vérité ou la réalité. L’une se fige, l’autre n’est jamais tout à fait perçue.
…
faim (original)
(texte [??] – 1 aout 2010)
—> 5. « ajoutements », récits antérieurs, primitifs, oubliés : (original)
—> voir version transposée : « İl », peregrinatio, la retournée : 213. lettre à la presse
Je me permets d’hésiter pour le titre ?
« faim »
ou
« diverses inspirations dérobées à l’insu de mon corps, sur la vie qu’il mène, sans lui en toucher le moindre mot, mais je crois bien qu’il se doute de quelque chose ? Je poursuis tout de même malgré l’outrage… »
Mais le second fait un peu long…
Pourtant tout est calme et s’agite, incertains, de sombres nuages au lointain, dans d’insolubles endroits où la noirceur du temps s’ingénie à construire sur ce qu’ils viennent de détruire, des monstres d’inventions, improbables mécanismes faits pour un monde de ballots. Faisant de nouveaux jouets, des objets très vites obsolètes, pour que sans fin ils achètent la production du moment.
Ces entreprises sont des monstres, des gouffres énergétiques, aux usines excentrées où grouillent d’autres futurs ballots émergents d’I…, de C… et plus tard d’A…, à moins que l’on ne l’oublie, elle, avec cette rancœur du pays d’où l’on vient…
J’ai vu, revenant d’un court voyage, de mon transport, à la sortie des villages, dans la forêt entrante, des maisons aux riches paliers avec des portiques pour repousser l’étranger ou quelques naufragés de passages. Un grand soleil faisait de l’ombre aux persiennes et les jardins fleurissaient avec un calme des plus outrageant. La richesse suintait de partout, on aurait dit que la pauvreté était ignorée. L’éclat du ciel l’ayant lavée pour m’éblouir et la cacher à mes yeux. N’étant pas dupe, à l’évidence il y avait, c’était navrant, comme une tromperie.
J’ai touché, et use encore de ces machines à l’obsolescence galopante, pour vous dire sur ces ondes électroniques ma verve du moment, mon râle avant ce sommeil en creux, dans l’échancrure du lit où dorment des rêves nerveux qu’au matin je mate.
Oh j’avoue qu’un rêve ou deux m’échappe,
j’ai la prose qui dérape et m’énerve de leur oublie,
c’est qu’à force je m’exalte,
intraitables aimants
à la charge ils reviennent.
J’en rescape encore une fois,
ma force, ma peine
et l’outrage de ma gueule s’humecte à force,
je lorgne un style,
l’idée de mettre du panache à mes tourments déments,
je vais perdre la vie !
On joue avec les mots c’est pas joli joli…
À c’est vrai, le propos du départ était de raconté une histoire et s’égare le conteur dans des méandres où il se perd.
Une vie, ce n’est rien, qu’importe la trace laissée, je n’enlace plus rien, mon corps fatigue, j’en perds un sens ou deux, j’en suis coupé en deux : la gauche du haut n’entend plus, le milieu fonctionne encore bien, la droite a le bras cassé, la machine s’use, et quel ennui à raconter cela, veuillez m’excuser et poursuivons.
Au mot faim beaucoup y mettent de leur survie et ce tracas quotidien les inonde d’un labeur inouï. J’ai réussi, ne le dites pas aux autres, à trahir la communauté des hommes là où je vie, en inventant des travaux sans cervelle, malgré l’ennui ; que l’on me paye maigrement, mais suffisamment, pour ne pas mettre une fin à ma faim…
Seul s’embrases ces banquiers pleins d’embarras à l’argent emprunté et qui surveillent le numéro de ces comptes qu’ils m’ont alloués sournoisement, dans l’espoir qu’il m’arrive de remplir de chiffres monétaires parfois, en des remboursements besogneux, aux agios délirants, mais jamais assez pour ces envieux. C’est la peste humaine dans toute sa splendeur !
C’est de cela dont je vais parler : la rude journée des travaux mal aimés, mais forcés, que la société lorgne et vous prête en échange, ce qui l’arrange, des soins, des rues, des villes, un dortoir immense avec des cases à porte, ces maisons multiples que l’on habite, où le visage des hommes s’y abrite…
J’ai longtemps murmuré dans ces quatre murs, ma hargne et mon dégoût de la servitude. J’ai vu l’opulence de certains dans la cité ou ailleurs s’incruster avec des barrières imaginaires et le dédain aux lèvres, leur dégoût de nos bonjours encore polis, quand parfois, dans la rue, anonyme, se croisent nos regards… Je m’en souviens, un jour, l’un me dit après mon salut : « veuillez rester à votre place ! », j’en eu le sourire étonné de l’homme poli devant cet autre agacé de mon manquement à courber l’échine. J’étais jeune et nouvellement arrivé dans la grand’ville, je ne savais pas encore quelle était ma caste, mon rang, j’ignorais mon rôle, mais personne ne me l’avait appris !
J’ai cru souvent que la chance était donnée à certain et oublié à d’autres, mais pour quelle raison maintenant devrait-on laisser une humiliation quotidienne et servile se poursuivre dans les rues, les logis ou sur ces terres aux noms oubliées, sans réagir et baisser le front par désillusion.
Ce sont des mots mis dans nos têtes, de savantes politiques, faites de harangue et de foules séduites. Des hommes s’arrangent entre eux et soutiennent la manière forte, les serviles agents éduqués avec autorité à servir aveuglément. On appelle cela le règne de « l’ordre ».
Ceci n’est pas un manifeste anarchiste, ceci n’est pas un appel à la révolte, ceci est mon éveil et ma manière de vous dire ce qui nous dupe, en cela aussi, il s’y raconte une histoire.
Le règne du vivant a forgé d’innombrables formes et nous en sommes l’une d’elles. Nous sommes de cette vie qui s’interroge sur elle-même et forge des réalités à travers des rituels, des religions, des histoires, des sciences, et de nos esprits sortes aussi de savantes philosophies, au cours des siècles, des siècles d’apprentissages et d’expériences acquises, mais les hommes n’en finissent plus de chamailleries toutes aussi futiles les unes que les autres, malgré le lourd enseignement des erreurs passées. Cet engouffrement est épuisant…
Ah ! Merveilleuse description, nous sommes construits à notre insu, de particules forgées au creux des étoiles, notre mémoire s’incruste dans ces fines bribes de matière qui nous compose faites essentiellement de vide et d’énergies en équilibres que sont les atomes. Des savants nous l’ont décrit ainsi, est-ce vrai ? Est-ce faux ? Nul n’en sait rien vraiment, mais l’image est belle et prête au rêve…
Je nous invite à ce voyage sidéral dans cet univers qui nous englobe et nous engendre. Quittez un temps vos tourments et vos méandres, saluer la comète de passage et crier votre joie d’enfance, à la vue des étoiles filantes, ces soirs où les nuits sont prenantes.
Allez ! Soyons joyeux, je suis trop sérieux, prenez cette gorgée de la rosée que vous tend le matin. Mais souriez donc à cette femme qui vous apporte la douceur de vivre. Riez aux étoiles avec toute votre jeunesse avant qu’elle ne s’use. Vibrez à ces étranges ondes poétiques que la musique harmonise. Ouvrez ces frontières, toutes celles de nos têtes, ces traits sur les cartes et les barrières aux routes, oubliez cet essoufflement à crier ces banalités que tant de sages anciens et nouveaux décrivent, ennuyez-vous à répéter ces choses, à force, elles braveront les haines coutumières, à force, à force…
Il y aurait tant à vivre de passionnantes aventures, je n’en fais qu’une esquisse et l’imagination viendrait bien du cœur des étoiles où tout s’invente, puisque nous en sommes une infime réalisation parmi la multitude inouïe des astres et des planètes qu’il nous est permis depuis peu d’enfin découvrir leurs empreintes rayonnantes. Certains d’entre nous les yeux portés au ciel, ne cesse d’en ajouter au catalogue céleste de savantes descriptions.
Je voudrais, impuissant, inventer les plus beaux mots de la langue apprise et n’y laisser aucune méprise, c’est un orgueil bien maigre, mais qui me fait sourire. La musique des mots a sur moi un riche éclat qui m’inonde comme une gourmandise. Entendre encore une fois les chansons d’A… ou « les poètes de sept ans » de R…, un ver de L… ou de V…, et entendre chanter B…
Une immense nostalgie s’éprend de moi
et il est temps d’aller au sommeil,
reposer un peu.
Demain ne sera plus pareil…
…
du voyage et leurs gens
(texte ?? – 17 sept. 2010 à 18h09)
—> voir version transposée dans : 1. « İl », prolegomena, intermède, 37. et 38.
(version originale)
Du voyage et des gens
Je me souviens ce beau jour d’été en août à P…
Je vivais alors dans une maison à roulette, vous savez de celles très en usage dans les campings, gagnée péniblement, à force d’un labeur peu apprécié, mais que j’avais trouvé pour passer le temps et nourrir mon estomac. Je voulais être en voyage prêt à partir n’importe où, j’en ai payé le prix, du confort et des désagréments pendant cinq ans.
Je me souviens, ce beau jour d’été, à midi au moment du repas, cognais à la porte de ma roulotte, un mendiant, un je-ne-sais-quoi, ces bannis des villes, un malchanceux, me demanda « la pièce » pour combler sa faim, commander son litron, je ne savais…
Après les quelques mots du salut et sans haine, m’en vient à lui proposer de partager mon repas qu’il accepta surpris et souriant, laissant entrevoir encore quelques dents usées de la vie.
Je ne me souviens plus de nos dires… Si, peut-être qu’il était du sud et du voyage. Il resta à peine une heure…
Au moment de l’au revoir, nous nous embrassâmes sincèrement, c’est moi qui fus surpris cette fois, et il me dit qu’il priera pour moi aux S…
moi le mécréant, le misanthrope à mes heures, j’étais ému par la simplicité de cet homme sans le sou qui me donna une leçon d’humanité et qui me réconcilia un temps avec mes semblables…
Nos origines nous différenciaient, nos savoirs nous divergeaient, mais qu’importe, l’allure de ma roulotte était un signe, j’étais aussi du voyage. J’étais des leurs par ce simple geste d’accueil, par ce repas offert, par ces paroles du bonjour sur le seuil, par je ne sais quelle idée, j’étais des leurs sans m’en rendre compte…
Gens du voyage, de n’importe où, comme d’ailleurs, je m’en fous que l’on vous appelle romanichels, gitans, forains, tziganes ou errants, je suis des vôtres, j’avais oublié, pardon…
Que m’importe à moi, si je vis ici ou ailleurs. Vivre en paix serait notre meilleur lot.
Vivre en paix, mais d’autres sont en guerre, ces ballots à la maison inerte (qui ne bouge pas) haïssent votre peau, votre teint ou vos manières, vous,
étranges étrangers toujours en ballade, cela déplaît au citadin, à l’homme bien rangé, ses ignorances bien encrées, jalouse ces voyageurs éternels ?
Quel méfait ont-ils fait ? Même si parfois le brigand se mêle à eux, ailleurs est-ce mieux ? J’ai des doutes ?
Aujourd’hui, la vie m’a posée là par défaut, à force de ne plus avancer, je ne sais plus trop.
Avec les ans, à force de vivre, me finissant petitement, on en vient à rester décidément où le temps nous a déposés. Notre vie est voyage inexorable vers cette mort, là où commence un nouveau voyage.
…
Nous sommes là… et puis après je ne sais plus très bien pourquoi ?
Cette vie menée de jours en nuits jusqu’au bout parfois l’ennuie.
Qu’il est difficile de changer de pose, de vie, quand l’âge trahit le corps et qu’au bout du compte vous n’avez gagné rien, que des emmerdes ! Partir, devient fuir ses emmerdes, refaire sa vie, devient surréaliste tant tout serait à refaire, quand les artères n’ont plus vingt ans, cela devient vite un enfer. Partir avec soi comme unique bagage, à cette fuite je deviens nue, il ne reste qu’à mendier.
…
voir : dans les rêves… (version entière) (20 sept. 2010)
…
Ce n’est rien…
(texte ?? – 27 sept. 2010 à 0h25)
Ce n’est rien…
ce n’est rien qu’un rêve ou deux
qui nous vient comme ça
auprès de nous il y a des amoureux
qui chante et s’aimes un peu
ce n’est rien qu’un air ou deux
qui nous vient comme ça
navré pas du tout je pense à eux
rêve qui les rend heureux
ce n’est rien du tout juste un feu
qui les consume, je crois,
abuse la vie parfois
j’ai peur pour eux
que je vis juste une heure ou deux
…
ne te laisse pas influencer par le joug des hommes
disait le vieux sage à l’être abattu par des assauts de médiocrité
ce n’est rien qu’un rêve ou deux
cela ne vaut pas que l’on sème le feu
ce n’est rien que des amoureux
qui s’aiment ce jour comme des biens heureux
ce n’est rien qu’une vie ou deux
qui passe sans savoir, un jour comme ça l’air de rien
le temps nie avoir vu ces deux-là
cela reste flou, attendez, on ne voit pas très bien
que j’efface la crasse que trahissent nos yeux
cet aveuglement funeste à péri comme ça
l’air de rien sans un autre propos
…
Souviens-toi, amie anonyme !
me décrivant cette chanson magnifique
cet air doux et sombre des amoureux
dans des manières rien qu’à eux
je me souviens au café maintenant loin d’ici
à la pose du repas du midi, une heure entre deux boulots
ces amants impudiques se bécotant devant nous
ces instants-là où l’on devient ces envieux moqueurs
qui raille l’indécente scène dans le brouhaha quotidien à cette heure
je m’en souviens, c’était au temps de ma jeunesse finissante
je vivais la fin de ma bohème dans un labeur retrouvé mal aimé
la musique n’était pas approuvée et j’y ai laissé les humeurs
d’un homme blessé, ce fut un long malaise
sept ans vécu dans la stupeur de mon étonnement
à ces mœurs industrieuses de l’embrigadement
Il fallait choisir sont camps dans des bagarres sans ménagement
j’ai fini par fuir la Parisienne vie citadine
m’en suis retourné là où je suis né !
…
ce souffle insondable (original)
(texte original – 27 sept. 2010 00h25)
—> 5. « ajoutements », récits antérieurs, primitifs, oubliés : « zécritures »
—> voir version transposée dans : 5. « ajoutements », récits antérieurs, primitifs, oubliés, « imparfait »
—> voir version dans : 5. « ajoutements », tragicomédies, akoustikos
Ce souffle insondable qui suinte de mon oreille absente m’inonde et fatigue ma trogne
en regardant ce film sur l’holocauste ma vigueur en a pris un coup
chacun s’arrange de sauver sa pomme comme il peut
la morale de cette histoire c’est cela
et les sacrifices ne servent à rien si personne n’est là pour les raconter
le souffle monte dans le silence cela va me rendre fou
c’est ma conscience qui m’interroge, qui me sonde, qui me menace
qu’ai-je fait que me reste-t-il à faire ?
de tout cela je ne sais et saurais-je un jour ?
l’immonde pourtant lointain me fait rendre misère
et je rentre dans une pauvreté qui m’atterre
faut-il vivre le martyr ? je ne crois pas à cela !
je m’invente une histoire, je suis très impressionnable !
pourtant au fond de moi une force indéterminée guide mes pas
serais-je ce pion que l’on avance dans la nuit
des égarés et des gens ont fuit et moi oh luxe inouï
je m’insurge dans un confortable petit lit
ivresse des temps ma dèche devient une richesse ma folie
oh attaquez ! ma pente est douce et je sombre lentement
ma peine est indolore et mes fruits stériles
le froid gêne dehors des idées veulent m’y mettre
pour en finir encore
vous êtes pénible le souffle me gêne toujours
la fatigue est lente sournoise et prudente
ce nerf de l’oreille à gauche n’aboutit plus à rien
mon cerveau n’admet toujours pas cette perte de lien !
vous vous foutez de ma gueule, mon sort ne me va pas bien
je suis dans un profond désarroi
ma vie n’a que peu d’importance
et je ne veux pas de plainte ni geindre
aucun apitoiement aucune accusation
étranger à ce monde toujours j’ai été
cette sensation ? aux premiers temps de l’enfance j’en ai pris conscience
dans un songe inaltérable jusqu’à maintenant
cette forte et présente substance
à mon esprit à toute son essence
que faut-il donc que j’extirpe de ce corps mal fichu ?
la bébête question philosophique profonde
la quéquette toute rétrécie devant la justice qui se prononce
au nom des hommes au nom de non ! des non sans nom !
j’abrutis ma pauvre carcasse qui de partout peu à peu se casse
oh risibles accents dans le ton que faut-il y mettre ?
j’ai de pénibles impressions ou faut-il se soumettre ?
plaît-il à la vie encore que moi-même j’ai oublié de naître
auberge des milles ruses ma tête oh ma tête quel jeu tu me prêtes ?
un souvenir de café glauque dans une gare au petit matin
la fraîche odeur des rails et des huiles chaudes du train
le crissement des roues sur le fer, le remuement des corps
dans les wagons en goguette entre les aiguillages font des vaguelettes
souviens-toi ces aubes où ma jeunesse espérait des lendemains
à l’accueil enchanteur et à ces aisances que l’on dit valables !
oh martyr des ombres ce soir j’ai trop mangé
j’ai le ventre tout boursouflé j’ai la panse toute encombrée
faite vomir tous ces apartés qu’on apporte de quoi digéré !
faite la fête à mon estomac qu’il intestine la rampe
vers ces mûrs fracas merdeux sur le trône honteux
à ma hampe pousse un noir désir fait de crampe faite de lampe
à l’éclairage nerveux froid et chasseur d’yeux ma honte douce
ma gloire lasse attend d’un pessimisme hautain ma joie revenir et s’abattre
sur mes entre-faits à l’avenir incertain et douteux
doutez-vous que je doute ? sans doute !
je devrais m’en foutre et passé outre
outre outre
que me laisserez-vous des biens qui vous dégoûte
…
une ballade…
(texte ?? – 25 déc. 2010 à 16h30)
Une ballade comme ça ce jour d’hiver l’a noël
ballade d’hiver
comment entre plainte et entrain
dit la chanson du mois de mai
au printemps je me suis en allé fredonner
sur un air sans haleine
me suis promené
le jour je me souviens du temps sans lendemain
sur la barre il ricane le ventre mou de mes envies
petit air de rien me siffle la rengaine
maudit voleur de mes biens
…
Cette douce amie de l’aube, air connu
de je sais d’où me fredonne dans la tête
par un soir après les séances de minuit
une histoire qui vous alanguie qui vous démunie
pensez à cette histoire des jours et des nuits
un air sans cesse repris vous trotte au dedans
c’est énervant c’est aussi touchant.
…
témoin
(texte ?? – 1er févr. 2011 à 10h07)
Témoin de la vie des hommes, homme moi-même, j’ai peu de choses à dire, sinon toujours les mêmes rengaines. À moins qu’un vent ne m’emporte dès maintenant, ouvre ma porte close, le fera un jour certainement, mais n’allons pas si vite, je commence à peine à vous dire ce dont je cause…
Très peu de choses, disais-je, à peine cette porte close
…
Nous discutions en de savantes manières sur la condition humaine
et moi je n’avais de cesse d’affirmer la connerie des hommes de leurs guerres et leurs business
…
Aux portes de la nuit sur d’étranges airs incontournables
une sorte de nostalgie, l’idée de mettre aux anges
des sortes de pluies fines et denses, mes rêves jusqu’à l’envie
…
l’ennui (original)
(texte original [??] – 7 févr. 2011 17h05)
—> 5. « ajoutements », récits antérieurs, primitifs, oubliés :
—> mise en dialogue dans : 1. peregrinatio livre 2, chapitre 87. [af] l’ennui
L’ennui a ceci de remarquable, il permet d’appesantir le corps en son entier dans une fatigue progressive et non douloureuse.
Il procède d’un embarras certain qui l’envahit jusqu’à l’âme et provoque des désordres dans nos accomplissements quotidiens, je dirais même des lenteurs, une oppression de l’inaction.
C’est une peste de l’esprit pas forcément nuisible, mais, quand elle naît de situations soudaines et imprévues, une fatigue aguerrie s’empresse de vous asseoir ; c’est avec une volonté très particulière à acquérir assez vite que vous devrez combattre cet ennuyant tracas cervical.
Rester inerte devient alors terrible à la longue et vous aurez à abattre tous les maux que la vie fait naître en vous sans gêne aucune…
Après la fatigue, la dépression, le désespoir à la fin, vient au bout du chemin. Méfiez-vous, il ronge sans cesse les corps trop assoupis.
Dans tous les cas, vous devriez absolument éviter les bâillements prévisibles, là où vous savez que « l’emmerde » devient inéluctable ; on n’y peut rien, c’est inscrit en vous, et imprègne immanquablement votre volonté ; cela ne se discute pas.
Aussi, parler de l’ennui est très « soporifique » et c’est par étapes successives que vous devriez égrener ces propos accaparants… Je sens monter en moi un sommeil salvateur où mon discours bailleur va se perdre… « tant mieux ! » me dit l’esprit… fatigué lui aussi de tous ces maux…
…
perdre encore…
(texte ?? – 10 mai 2011) (rebus ?)
Je viens de perdre encore un boulon
oh ma mère est-ce déjà la fin
que mes atours sont si bas
ce matin était encore en deçà.
Oh lumière,
que les poules vont paître et les vaches picorées
la mouche tsé-tsé-tsé a encore piqué l’idiot laid
des bords d’A… si tôt naît si tôt pue
qu’à force si tôt se tue…
tantôt je voyais encore aux côtes du N… ce que l’on y fait là-bas
c’est laid c’est une plaie où vit en rat la populace ennuyante et sale de l’état
soucieux uniquement à fournir à l’occident pétrole et minerai
des habitas construit sur les pipelines parfois en feu
parfois honteuse, la S… vient réparer ces tubes en creux par la faute du nègre insalubre
agglutie dessus comme une sangsue,
mais que font-ils là ici-bas ? Ils crèvent et c’est déjà trop ces ennuyants troupeaux
que faudrait-il de plus pour que cette manne de lépreux s’élève et crève l’abcès de leur mal.
La peste est partout
ce soir j’ai des idées noires
j’ai honte de cet occident malade
mon tacot express très usé
va me lâcher c’est sur
ma gueule enfarinée du matin
les amis incertains je vais je vaille
et croise parfois une pègre au travail
milles propos inondes mes petites fadeurs qu’au matin j’arrose de mon café bien chaud
ma seule richesse acquise dans un rare business
…
Quand on a la rengaine d’une chanson « con » en tête
et qu’il faille penser à d’horribles propos pour ce l’ôter du crâne
c’est bien du traqua pour ma trogne, j’en sue, j’en pleure, je maudis
et qu’il a du talent celui qui arrive ainsi à inonder mes méninges de cette mélodie stupide.
J’implore A…, P…, les poètes maudits pour m’extirper comme une messe
cette odieuse mélopée où l’ingénue se prélasse « dans son bain de mousse »
certes elle à de beaux atours et les formes parfaites de l’idéal au féminin,
mais enfin, pourquoi devrais-je succomber à la mièvrerie de ses propos si fades,
parce qu’elle les chante en plus avec des mots à bulles que veux-tu, cette chanson me tue…
Qu’ai-je fait au soleil, à la terre, à l’univers pour mériter la fâcheuse rengaine ?
Il existe d’infinis refrains dans tous les dialectes du monde, d’une portée éminemment supérieure
que je ne comprends même pas d’ailleurs, mais dont la portée mélodique submerge « ce bain moussu ».
Faite s’abattre des grands cieux de terribles ouragans, emmenez-moi dans vos bagages venteux
extirpés moi de la mémoire ces neurones imprégnés où vibre cette dinde qui se trémousse
faites dévier de leurs orbites les plus grosses météorites et qu’ils me visent bien,
plutôt l’anéantissement que cette chanson à bulles qui me nargue,
je le vois bien, on veut ma peau, c’est du délire !
B… où sont tes copains d’abord ? C’est vrai ça, on ne me les a pas présentés,
c’est pas poli, c’est pas des manières, d’autres n’auraient pas osé, même pas le P…,
parlons-en du P…, il a beau être tout de blanc vêtu, comme immaculé, que cela cache quelque chose
je ne sais pas moi, une histoire pas catholique, une aventure cachée, des voluptés effacées par précaution,
quelque chose qui fâche, une idylle avec une petite dans un train de brousse ou… dans un bain de mousse…
…
voir : « imparfait » (mai-juin 2011)
…
voir : mal fichu (mal habitus) (juin 2011)
…
pauvreté…
(texte ?? – 11 juin 2011)
Dites-moi vous qui me parlez en tête,
me faites croire à des idées pas bêtes,
me feriez-vous donner des richesses
pour éteindre ma pauvreté qui me sèche,
vous le bellâtre qui ose me dépeindre
un monde meilleur du plus bel entendement,
qu’attendez-vous ? Me laisser geindre ?
Quel est donc cet entêtement ?
…
à l’hôpital
(texte ?? – 1er sept. 2011)
Quelle avarice m’amène de si près de là
aux cœurs orgueilleux de rouges sanglots j’ai donné
ma foi que vais-je dire à chaque port où je me mare
et loi à tout ce qu’on laisse aux rames telles des amarres
fuis-tu cet or comme un écueil ?
Ils ont mis des ongles aux couteaux
cela laisse des traces, je n’aime pas ça !
Des murmures me rupinent comme une vague aimante
oh des joies aussi m’éventent, le temps est frais
ma coque assassine me berce, une poulie joue
une vie crétine s’insinue et fait la moue
…
deuil
(texte ?? – 8 oct. 2011)
Je revenais d’une course à midi
comme d’habitude ma vieille chatte
devenue aveugle m’attendait
c’était l’heure du casse-croûte
à la vue de ma voiture arrivant
elle se leva difficilement
un peu perdue ses pas hésitants
j’avançais si doucement pour son évitement
d’habitude elle se poussait où il faut
mais cette fois-ci
je la vis chancelante dans le rétroviseur
elle avait choisi un mauvais revirement
et une roue lui avait cassé l’arrière-train
je redoutais cet instant venir
la pluie suintait des gouttes de tristesse
qui me prenait toutes mes larmes et ma colère
elle se posa contre le murait
et d’une douleur sourde elle murmurait
me regardant venir impuissante
que fallait-il faire ?
dans mon désarroi
ce fut une dernière caresse
avec un « pardonne moi ! »
son poil était si doux
ce jour-là
mon frère s’énervant de ma sensiblerie
en disant « c’est la vie »
prit le fusil
et sans tristesse l’acheva
abrégeant souffrances et traquas
quand je la déposai dans sa tombe
ses yeux me regardaient et disaient
« mais qu’as-tu fait ? »
…
fait pas attention
(texte ?? – 22 nov. 2011)
Fais pas attention, c’est mes égarements
Me disais-je comme à un ami
C’était en soirée, dans un magasin à bibelots, cherchant de quoi égayer ma demeure.
Entre les rayons, un jeune couple avec leur enfant, une petite habillée à la garçonne, faisait des remarques de femme à son père, qui rompu à de telles paroles, ne disait rien d’audible, peut-être s’agaçait-il ?
On voyait bien que la petite imitait la mère, qu’elle se donnait des aires de grande…
Elle était charmante et déjà coquette, c’était une belle enfant pleine de grâce et de jeux… Mes regards amusés de la scène finirent par éveiller l’attention de la mère, je sentis bien cet œil maternel et désapprobateur. Sans le voir, je m’éloignais lentement, feignant une indifférence.
Au hasard de mes recherches, un tissu quelconque de lin ou de coton, entre les rayons bien achalandés, je les croisais encore par moments. L’enfant finie par me remarquer et comme elle était habillée élégamment à la mode du moment, elle vit bien mes œillades attendries et paternelles… Mais à cet âge, les sentiments sont encore confus, son visage interrogateur me disait « mais pourquoi me regardes-tu ? ».
Et la mère l’écarta de ma vue, croyant avoir affaire à ce pervers, le pédophile potentiel, je compris bien la possible méprise et m’éloignai pour éviter l’incident fâcheux.
Il m’est arrivé cela quelquefois, avec des mères à l’instinct peut-être trop protecteur, égarées par des attitudes mal comprises et que je ne cherchais pas à rassurer.
Mes attendrissements envers des enfants pleins d’innocence trahissent un désir rempli de contradiction…
Je suis ce père impossible, qui dirait avant l’amour, à une hypothétique femme aimée, « fais-moi donc une petite fille », et celle-ci enfin née, la tenir dans mes bras, cette reine de tendresse que j’adorerai, mon enfant, qui dans mes vieux jours, devenue elle aussi femme, fermera à mon dernier soupir, mes yeux, pour toujours.
Banalité de la vie, éternels regrets de n’avoir pas enfanté et sagesse innommable de cet évitement.
…
horizon vert
(texte ?? – 15 juill. 2012)
On voit des horizons verts
Mais un ciel magique les a emportés
Ce n’est rien maintenant
Un vague souvenir
Et pourtant on y croirait encore
Ce n’est qu’un amour mort
Pour une présence remarquée
Une silhouette, une froideur
Par une parole
Un « je veux bien… écouter… »
Et puis ces notes prises sur nos dires
Je suis coupé de ce monde
Je n’entends qu’à moitié
Pénible humanité…
…
symphonie impromptue (original)
(texte ?? – 8 août 2012 à 22h49)
—> voir version transposée : 5. « ajoutements », tragicomédies, akoustikos
Aujourd’hui j’ai été épuisé par une impressionnante symphonie.
Quoiqu’elle se joue encore, mais en plus amoindrie à l’instant où j’écris.
Je puis vous assurer que j’en suis l’unique auditeur, je n’ai eu aucun passe-droit, aucun privilège pourtant.
Un insolent veinard me diriez-vous ?
Peut-être bien…
Cette musique venue des bas-fonds les plus étroits, les plus vils, monte peu à peu et s’ingénie à surfer sur ma monophonie auditive en une indolente stéréophonie retrouvée, un souvenir de ma jeunesse et que j’avais oublié…
Aucune machine ne peut l’entendre et nul ne peut en extirper quoi que ce soit d’audible de mon crâne. Peut-être, des sondes, capter de vagues soubresauts électriques, disant qu’il y a bruit en la demeure, mais pas la note, pas la musicale résonance de mes synapses, ah ça non ! C’est une exclusivité de la vie de mon corps, on ne me demande pas mon avis, c’est une vilenie !
Mais que diriez-vous si vous l’entendiez de manière impromptue, cette fantaisie n’est pas du C…, je puis vous en assurer !
Elle est très particulière et se mêle à la vie courante sans demande ni permission, c’est une polissonne, une vaste manière de m’accaparer l’esprit et me donner des leçons de musique, moi qui ai toujours chanté faux, on veut m’éduquer à des chants sifflants des airs très lents, des zéphyrs hilarants mêlés à de tordants prêches monastiques où se réverbère comme sous des alcôves ma squelettique carcasse, car tout acousticien sérieux vous dira sans rire « votre ossature est faite d’os résonnants »… Ah oui, je sais, je confirme et même j’affirme que la cavité cervicale offre une voûte parfaite à l’écho de la note qui m’éduque, que dis-je ! aux notes qui m’éduquent la caboche.
Je ne sais pas si c’est pour mon bien que l’on s’acharne autant pour mon éducation musicale, mais je dois l’avouer ouvertement, je ne suis point maître à la demeure, mon moi et mon ego en reste tout quoi ! ça le navre même, c’est dire…
Des variations toujours soudaines s’ajoutent à la note polyphonique continue de l’orchestre côté jardin, à moins que ce ne soit le côté cour, parfois je ne sais plus… imaginez-vous voguant sur un fleuve jaune (pourquoi pas) dans un vent ininterrompu où parfois une sourdine, un après-midi, s’épanche comme une pause imprévue et que, reviennent comme une vieille locomotive en perte de vapeur, les soubresauts crachant d’une avancée. Voir encore cette manière très enjouée des maracas, syncoper le « tchac boum tchac boum » des pauvrettes chansons in e… de la radio.
Certains autres airs, ne sont pas sans rappeler de lancinants R… I… du couché, où l’on voudrait qu’ils fassent endormir le corps dans un soupir d’aise certaine, mais non, point de cela, l’éveil est contraint… Alors, j’ai mes sournoises déviances, qui à force, dupent mes éducateurs en de courtes pauses ou pire, parfois, je fais surgir des haut-parleurs de la maison, des « bruits blancs » et combles de l’ironie, j’y mêle un certain érotisme avec ceux-là devenu des « bruits roses » tout à fait bluffants !
Nous avons aussi, la note humide, celle de la chute d’eau, du torrent au ruisseau, c’est selon, très charmant… Vous connaissez les chutes V…, du Z… Évidemment, ben oui, parfois, ça ressemble un peu…
Converser avec un semblable devient des plus croustillant, quand l’hymne, à mes artères, me jette une sonate égrillarde à la tête, voyez-moi sourire comme un bien heureux à la parlotte devenue inaudible de mon interlocuteur et d’en finir par des « pardon, veuillez répéter » ou autre manigance pour forcer enfin, l’écriture de la parole, confirmer un à-peu-près, en certitude…
J’aimerais être ce chef d’orchestre, qui d’une baguette élégante, tapote le pupitre autoritairement pour imposer le silence le plus absolu… Mais personne ne m’écoute et un énervement ne ferait qu’ajouter au tout, un soliste de plus, un trille à la flûte, ou un « effet larsen » sur la F… de J…, venue me retrouver pour titiller ce qui me reste de cervelle ou de « sauce blanche », parfois je ne sais plus vraiment… que c’est drôle la vie !
Je peux dire ouf toutefois, on ne me balance pas du M…, c’est déjà ça.
J’aimerais dire parfois, dans le vacarme d’une assemblée, « mais taisez-vous donc ! on m’éduque ! », mais il faudrait tout expliquer après et que c’est fatigant de toujours répéter les mêmes choses de soi, et nanani et nanana…
Enfin quoi, je rouspète, je rouspète, on m’a donné un corps bien embruité toutefois. Je ne peux rien dire, cela fâche les musicos. Je me sens occupé par un monde à la symphonie étrange et dissipée où ne me reste qu’une seule façon de fuir, si je veux, serait d’en finir… quitter ce corps ! Évidemment…
